<<Cinque ore, hai detto?>> sputò Panama, <<e da dove cazzo hai preso
l'informazione? Hai trovato un cazzo di timer sulle nostre testoline in
rete? Dì un po', il curry di cyb è arrivato al cervello?>>
Il dolore, il sangue, la putrescenza dello zombie, tutto iniziava a
prendere contorni sfumati e giallognoli, niente più pazienza o lucidità,
solo dolore, rabbia e confusione.
I morti intorno iniziano ad essere insopportabili, un po' come il
carattere di Domina o la brutta faccia di Ice.
<<Se c'è un solo piccolo fottuto indizio su chi o cosa ci ha ridotto
così voglio spendere queste ore rimaste a cercarlo e ficcargli su per il
culo non solo il curry ma tutta la ciotola di riso e due o tre bacchette
per traverso.>>
Detto questo iniziò a rovistare intorno cercando munizioni per finire il
lavoro: spazzare via ogni zombie.
