Merida, aeroporto internazionale
Pauline annaspa tra visioni e malessere
Domina imperterrita nella sua lotta di stile contro l'universo mondo
Radio Rajim stringe i denti, aiuta il gruppo, cerca soluzioni di sponda e
carambola
Panama attaccato ad un telefono che non funziona alla ricerca di
informazioni che conosce gia'
Andrey tanto incredulo quanto pieno di rabbia
cinquemila rivoluzionari, comportamento strano, tranquillo, come... sedato,
muoiono come giornate d'autunno sotto i colpi delle notti d'inverno.
due plotoni di soldati armati di tutto punto, mimentica antisommossa, armi
di ultima generazione, avanti come meccha contro stuzzicadenti
corporativi immersi nella merda messicana, a prendersi vite come caramelle
da un vaso, a lasciare morte come banconote ad una prostituta.
Un aereo atterra in quel momento, sbatte a terra perdendo il controllo,
schiuma antincendio, nessun soccorso arriva dalla pista, si arresta, muso
nella terra, a bordo pista. E' il volo da Kalifornia City, quello di Faust.
Oltre le porte di vetro infrante dai proiettlili auto in fiamme, taxi
abbandonati, autobus rovesciati, Cyb-01 che fa cenno con la mano ai
mariuoli di avvicinarsi a lui. Alla sua destra sul cassone di un grosso
pick up rosso ciliegia con gli interni bianco avorio e le cromature colo
champagne ci sono 5 grossi borsoni neri con i loro nomi scritti sopri. E'
Andrei il primo a notare la cosa: "merda, e' arrivata la cavalleria!"
accanto a Cyb, ci sono due solitari, armati, a proteggere mezzo e carico,
parcheggiati tutti sul salvagente-pensilina dell'autobus per Chichen Itza.
"Ecco perche' non e' partito con noi. il vecchio aveva il piano B!" esclama
Andrey, piuttosto contento, esaltato come se l'Irlanda del nord si fosse
ricongiunta all'Eire, "Ha lui le nostre armi!!!"
Domina non si lascia distrarre dalla sorpresa udendo le parole di Andrey,
intenta a sparare qua e la' raffiche brevi e appuntando in un angolo della
mente "risparmiare l'ultimo proiettile per il culo di Cyb". tlick.
tlick... tlick!!! "a seccooooo!!!" urla, con Pauline appesa ad una spalla
che vaneggia di matrici e tunnel di Putrin "Fate strada!!!"
Radio prende una decisione immediata, cerca con gli occhi all'esterno, ma
dalla sua posizione non puo' vedere dove indica il dito di Andrey, ci sono
civili che scappano e militari che avanzano. Uno li nota, da di gomito a
due camerata, snocciola un sorriso cattivo, coperti gli occhi dagli
occhialoni i denti risplendono come le luci di New Vegas, puntano le armi
su di loro.
Panama, preso da una raptus di rabbia, lancia via il telefono, cosi', a
caso, (OFF ottenedo 21 su 2d10) che finisce dritto in testa ad un tizio in
giacca e cravatta, neri, con la camicia bianca, macchiata di caffe' ed
altro, una valigetta in mano, ammanettata al polso, ed una mano sotto la
giacca, invisibile. "Andiamo da Cyb, prendiamoci la roba, facciamogli il
culo brutto come la faccia e leviamoci di qui!"
Sta mezzo appeso a Radio e mezzo attaccato alla volgia di morfina.
Pauline ha la testa che oscilla qua e la', vomito che scivola dalle labbra,
le parole bisbigliate dal Domina nella sua testa "ho bisogno che ti tieni
su..." e cerca di puntarsi in piedi, "ma che cazzo hai mangiato, cosa cazzo
stai vomitando?" e ripensa che i tre ipermac quadruplo patty, doppio
blkuecheese, bacon, chiplote, patate dolci al cheddar e aglio e le sei
coche non sono state una grande idea, prima del viaggio. Ah, e la torta di
mele e zenzero.
OFF
direi che un'azione tipo "mi chino e raccolgo un'arma" ha piu' che senso,
visto il numero di morti. direi che e' razionalmente logica la presenta di
machete, revolver, vecchi m-16 e qualche AKR, mac 15. Non saprei dire con
quanti proiettili.
Mr Puppet, e' atterrato, appena posta vi ricongiungo
Giungla, da qualche parte tra merida e il culo di Pancho Villa
Il messicano che punta l'arma e parla prima degl'altri fa calare lentamente
la canna in basso. ora sta all'altezza dell'inguine.
"porque... volate... fly... su... airplain corporacion?"
"hey Allegria, prima spariamo, poi chiediamo. loco hijo de...".
Allegria, evidentemente il capo, che ha la faccia allegra quanto un'ernia
al disco (OFF dedicato al nostro mitico Radio), si gira di scatto, braccio
allungato, l'arma che sembra leggera come una protuberanza bio-meccanica
dell'arma risponde allo stimolo dell'indice, e 15 interminabili proiettili
si abbattono nel torace di quello che non fa tempo a nominare la madre e le
sorelle di Allegria.
Ice sente ogni singolo impatto come se fosse stato diretto al suo inguine.
Logan sente ogni singolo omino blu cadere come una goccia di latte avariato
sul pavimento.
I due si scambiano uno sguardo, in quell'interminabile frangente scandito
da mezzo caricatore. Allegria e' talmente pieno fatto di coca che se un
cane della narco lo fiutasse andrebbe in overdose.
"...amici...?! amigos...!? Tu sei il Capo, ok...?!"
Allegria scrocchia il collo, guarda di traverso e abbassa l'arma. "Ho
sbagliato mira. Dovevo ammazzare voi. Percio' ora mi tocca ammazzarvi."
Logan, freddo. l'ottica si e' resettata, riprende a funzionare, trasferendo
dati e mostrando bersagli.
Ice, lo sfintere e' vicino a cedere, insieme al sennso religioso. Suo
nonno, o il nonno di qualcuno, diceva che non ci sono atei, in trincea.
merda, nemmeno nella giungla, a quamnto pare.
ragionare, stava venendo bene...
ammazzare, anche questo sembra funzionare da queste parti...
siete in due. sono in tre.
OFF
...non mi ricordo piu'.
