[chilefuturo] Holocausto moderno - ayer víctimas, hoy victimarios
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- Date: Fri, 9 Jan 2009 13:01:47 -0300
Recibido de Lorenzo G.
Hoy en las noticias -Cooperativa- dan cuenta de un incidente en Gaza:
Los soldados israelíes "refugiaron" a un montón de gente en un
edificio, con ordenes de permanecer alli. Al dia siguiente,
bombardearon el edificio lleno de gente, repetidamente. Luego,
impidieron la llegada de ayuda, por dias. Mas de 30 muertos, de todas
la edades, pudieron ser sacados por la Cruz Roja, a la que se le habia
impedido ayudar a los heridos.
Lo dicen testigos de la ONU.
Esto es solo un brochazo de la defensa de Israel, que hacen sus
"valientes soldados".
Patricio
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Holocausto moderno – ayer víctimas, hoy victimarios
por Pamela Dragnic (Chile)- sábado, 03 de enero de 2009
Hace ya dos años que volví de Palestina y desde entonces, quiero
escribi estas líneas.
Pero es tan grande todo lo vivido, que en dos años no he
podido sentarme a resumir todo lo que quisiera contarles, para que al menos
pudieran dimensionar lo que ahí sucede. Porque eso me pasó a mí. Creí ser
conocedora del tema -algo al menos- creí saber y entender algo del
"conflicto" y de la "causa", pero nada se asemeja a vivirlo. No hay libro
que uno lea y no hay imágenes que uno vea, que sean capaces de graficar lo
que ahí sucede. Uno puede ser un "experto" en la materia, pero si no se ha
pisado ese suelo, si no se ha respirado ese aire, si no se ha palpado esa
miseria, es imposible llegar a comprender el lento genocidio que ocurre en
esas tierras.
Es imposible, porque quienes lo cometen han sido las grandes víctimas del
siglo XX y entonces cualquiera que acaso condene alguno de sus actos, corre
el riesgo de ser tachado de antisemita. De hecho, eso aprendimos en el curso
de "Conflicto en Medio Oriente" al que entré como invitada de piedra a unas
cuantas horas de Tel Aviv. A la veintena de periodistas latinoamericanos que
estábamos ahí, nos entregaron un riguroso listado de claves conductuales que
se titulaba: "Cómo identificar el antisemitismo del siglo XXI". Y creo que
muchos lo leímos y en voz baja pensamos que fácilmente seríamos tachados de
antisemitas. Por eso, muchos callan. Porque ser antisemita ante el horror
del holocausto, es algo inaceptable hoy, a más de 50 años de esa masacre
original que le devuelve la mano al destino, convirtiendo a sus propias
víctimas, en monstruos sedientos de sangre, como si la venganza ante el
dolor sufrido, saliera a borbotones medio siglo después.
Ahí está el primer gran error. El holocausto judío nos avergüenza como
especie. No hay duda. Al recorrer los campos de concentración que quedaron
como vestigio, uno se pregunta cómo pudo existir ese infierno, mientras el
mundo seguía girando. Cómo en esos precisos instantes, no fuimos capaces de
detenerlo. Cómo fue posible que millones de seres fueran perseguidos,
torturados y asesinados de la forma más cruel, en el más completo silencio
del resto del planeta. Quizás, luego de la desolación y el horror que uno
siente, eso es lo que más sorprende del holocausto: la indolencia y
complicidad silente. Hoy, muchas décadas después, lo condenamos y somos
cuidadosos al tener el más mínimo acto de aceptación de alguna actitud
nazi.... ¿verdad?
¿Tendrán que pasar nuevamente décadas para que entonces nos preguntemos cómo
fue posible que en el más completo silencio se masacrara a los palestinos?
¿Entonces seremos capaces de ver las fotos de los moribundos detrás del muro
esperando comida? ¿A las mujeres pariendo en las fronteras establecidas por
el sionismo? ¿A los prisioneros que Israel mantiene en condiciones
infrahumanas? ¿Veremos entonces el muro y sus rejas interminables, con un
judío hablando detrás de un vidrio mientras te grita que te quites la ropa
una y otras vez, solo para atravesar de un lado a otro y poder visitar a tu
familia? Y lo que parece más terrible aun, ¿las fotos de los palestinos
tatuados con un número en los brazos como un carnet imborrable que les
autoriza entrar a Jerusalén? Sí, tatuados. Igual que esas fotos espantosas
de esqueléticos judíos fichados en los Campos de Concentración. Hoy, de
palestinos.
¿Tendrán que pasar otros 50 años para que podamos ver todo esto y no
sentirnos amenazados de ser antisemitas?
Ahí está el primer error que los judíos sionistas han sabido calarnos
profundamente, para entonces amparar las más atroces injusticias que sus
propios antepasados sufrieron bajo el yugo de los nazis. No hay que aceptar
más este chantaje moral. Se que este relato bastará, para que mi nombre
entre en la lista de los antisemitas. Pero no lo soy. Mi padre, yugoslavo,
eslavo y casi gitano, sobrevivió a la limpieza étnica de los nazis y él
mismo me enseñó que los nacionalismos enfermizos como el que persiguió a su
pueblo en la Segunda Guerra, son la lacra social más terrible que puede
existir. ¿Y qué es el sionismo de Israel sino un nacionalismo moderno y
enfermo?
Un nacionalismo que, en sus vertientes más colonizadoras cercanas al
socialismo (supuestamente ateo), apela a razones bíblicas para demandar un
territorio que, además, pretende limpiar de las otras razas que ahí habitan.
El sionismo es racista. No porque en sus principios esté escrito o porque la
ONU en 1975 lo haya dicho en una resolución, sino simplemente porque no
tolera la coexistencia de otros pueblos y actúa en esa dirección.
Como todos, crecí repudiando el holocausto y de cerca, con mi padre y sus
historias.
Tanto me enamoré de la "causa", que a los 19 años estuve a punto de irme a
un kibutz, embobada en mi adolescencia por la justicia tardía para el pueblo
judío. Enamorada de "la causa" y de la propuesta socialista de construir
patria mancomunada en el desierto. Sin una gota de sangre judía, sentí que
mi raza eslava estaba con ellos y si algo podía hacer concretamente, era
ayudarlos a sembrar, en un proyecto de vida que aun quisiera para mis hijos.
En paz, comunidad y tolerancia.
Veinte años después conocí uno de los kibutz más emblemáticos de la oleada
que se creó en los '70. Y sigo creyendo que es un proyecto precioso, si no
fuera por "el alto costo humano que representa". Supe como se reparte el
sueldo de todos para la comunidad, compartí con ellos el Hanukkah, vi los
huertos inmensos perfectamente regados, las áreas comunes y su intimidad.
Pero esta vez también vi los restos de casas bombardeadas, "tan moriscas en
su arquitectura", que se levantan en medio de los verdes sembradíos del
Kibutz como trofeo a la reconquista de la "tierra prometida".
A un lado, la lechería con vacas ultra desarrolladas capaces prácticamente
de dar queso listo en una ubre y al otro lado, las ruinas de la que fue el
hogar de alguna familia palestina allegada hoy tras el muro en esos ghettos
árabes que los judíos sionistas parecen haber recreado al más puro estilo de
los ghettos judíos de la Alemania Nazi donde sucumbieron sus propios
antepasados. Así de irónico es todo y ellos mismos lo describen.
Pude ver tras el resplandor de las velas del Hanukkah, como se retiraba el
bus diminuto que transportaba como ganado a la servidumbre: palestinos
enflaquecidos por el hambre que son autorizados a ingresar a Israel, con un
carnet especial que los acredita como tal y les permite un "libre" tránsito.
Recordé entonces esas viejas películas que mostraban el esplendor europeo de
algunos pocos en plena década de los '40, mientras la Segunda Guerra asolaba
el continente. Hitler en sus despampanantes juegos Olímpicos, y al frente la
chimenea humeante de los Campos de Concentración. Recordé incluso algún
texto que describe la casa de Townley en Santiago, cuando Mariana Callejas
celebraba sus emperifolladas rondas literarias en plena dictadura, mientras
en el subterráneo de su propia casa, el servicio de inteligencia torturaba
sin piedad a quienes son hoy algunos de los Detenidos Desaparecidos de
Pinochet. No hay que tener miedo. Condenamos el holocausto judío y hoy
condenamos -oportunamente- el holocausto palestino.
Ir a Palestina, entrando por Tel Aviv, es una experiencia demoledora y desde
entonces, es imposible no sentir una pequeña cuota de responsabilidad al ser
cómplice de esta masacre, simplemente por no hablar. Pero es tan abrumadora
esa experiencia, que intentar describirla se hace cuesta arriba. Porque
surge la ansiedad de que comprendan que condenar la masacre palestina, no
tiene que ver con el antisemitismo ni es una causa "in" en estos días. Los
análisis internacionales, las proyecciones políticas, y el complejo panorama
de la zona, quedan a un lado cuando se respira ese aire absurdo de
intolerancia y masacre permanente.
La "tierra prometida" es hoy un cuadrillé de pueblos enmarcados en un muro
de más de 8 metros de altura que zigzaguea el suelo y forma ghettos
palestinos, de donde no hay salida. Apuñados, los palestinos quedaron en
algunos pueblos sin conexión entre sí muchas veces, sometidos al ímpetu de
los israelitas que deciden qué puede entrar a ese ghetto -o pueblo si
prefieres- y qué puede salir. Esto incluye, obviamente, hasta lo más básico
como la comida que, estratégicamente, te permite matar de hambre lentamente
a quienes están adentro. Imagina por un instante un largo edificio de 6
pisos, interminable, rodeado de militares anónimos que te encañonan
constantemente y que encierran el lugar donde vives. Nada puede salir o
entrar a ese lugar, sin que una patrulla de judíos sionistas lo autorice a
través del pequeño "check point" dispuesto.
Si tu padre quedó en el ghetto de al frente, o pueblo -si prefieres- deberás
visitarlo escasamente y previa autorización. Entonces, tendrás que hacer una
larga fila, entre dos rejas como las vacas camino al matadero, ingresarás a
una pequeña habitación donde sacarás tu ropa, serás humillado sin derecho a
pataleo en tu propia casa, y alguien te gritará en hebreo detrás de un
vidrio, si es correcto lo que estás haciendo. Si no, pueden apresarte y te
llevarán a otra habitación quien sabe con qué fin.
Si la panadería quedó al otro lado del check point, deberás hacer esta
rutina de ida y de vuelta, solo si tienes la suerte de entrar, para luego
ver si tienes la otra suerte de encontrar algo para comer. Así como me han
tenido que perdonar los amigos judíos que leen este relato, que me perdonen
también los palestinos por simplificar tanto el asunto, pero es en esta
rutina cotidiana y abrumadora que todos desconocemos, como logran matar a
todo un pueblo lentamente. Ahorcándolo, asfixiándolo cruelmente.
Belén es uno de los más dolorosos ghettos palestinos, porque buena parte del
mundo recuerda ese lugar como un sitio histórico que quisieran visitar sin
temor. La plaza de Belén enmarca la llegada a la Iglesia de la Natividad.
Los habitantes de Belén, que obviamente poco y nada comparten el fervor
cristiano, respetan a los escasos turistas y valoran ese espacio como el
sitio histórico que indudablemente es. Que distinto entonces ir a Nazaret,
hermoso en la pulcritud israelita y prácticamente neutralizado con el
fanatismo religioso o ateo -como quieran- de la administració n que lo
gobierna. Si preguntas por alguien llamado Jesús de Nazaret, entrarás a
lista de las personas no gratas, aunque simplemente seas un historiador nada
de católico. La intolerancia se respira en Israel. El recorrido por
Jerusalén con alguien que quiera acompañarte como guía turístico, llega a
ser tragicómico. Solo pasas por fuera del Santo Sepulcro y como quien indica
que ahí hay un cruce de calle, te lo señalan.
Esto para los turistas que acaso logran evidenciar este ¿racismo? en un
rápido tour. Pero si te quedas solo una noche en Belén, y te atreves a
entrar por el Check Point que diariamente deben hacer los escasos habitantes
del pueblo que todo el mundo mira el 25 de diciembre, comenzarás a sentir el
dolor en el aire.
Las pocas tiendas que hay, abren sus puertas como para no perder la
costumbre. La plaza se repleta de hombres enflaquecidos y hasta con el
rostro como desfigurado por el dolor, que se pasean en círculo matando el
tiempo, vestidos con ropas como de los años 50. No tienen trabajo, no pueden
salir de Belén a buscar trabajo. Tienen hambre. Sus mujeres e hijos esperan
en casa por algo para comer y ellos deambulan por la plaza, mirando a los
escasos turistas y compartiendo algún café con cardamomo.
Las vitrinas están vacías. Puedes comer algún shawarma seco y duro, que
quien sabe cuánto tiempo ha permanecido clavado en el asadero. Los
israelitas no han dejado entrar carne, y el autoabastecimiento, nunca ha
sido un ideal que funcione en la práctica. Un pequeño pueblo, rodeado de
piedras y arena, al que ni siquiera llega agua con seguridad.
Te paseas como un perfecto idiota en uno de los lugares más emblemáticos
para el mundo occidental y entonces decides entrar a un restorán a pocas
horas del 25 de diciembre. Un escuálido árbol de navidad parpadea a la
entrada, y al menos 10 mesoneros sentados en la barra te reciben con
felicidad, llevarás algunas monedas, también israelitas.. . que solo podrán
transar entre ellos mismos. Eres el único turista que ingresa y el menú es
reducido. No hay casi comida, porque la frontera no se ha abierto. Viven en
la tierra donde siempre existió su gente, pero hoy no tienen derecho salir,
ni a moverse, ni a comer, ni a decidir nada sobre su propio destino. Están
presos en su propia casa, esperando... esperando.
Entonces pides un té y un pan con queso. Esa es la cena de navidad que
puedes comer en Belén, mientras afuera un grupo de niños y hombres te mira
engullendo el queso que han reservado para el turista, con la esperanza de
que se mueva la microeconomía que tienen en ese ghetto donde nació Jesús. Si
puedes permanecer más días en Belén, comenzarás a sentir entonces la
angustia de vivir en un Ghetto. Comenzarás a sentir la desesperación y
entenderás otro poco de la historia: simplemente un buen día, el mundo
decidió hacer justicia con un pueblo masacrado como el judío, y en la
accidentada división territorial, tu casa quedó al otro lado. Deberás
desocuparla, y partir al ghetto, acarreando las pocas cosas que pudiste
sacar, y arrastrando a tus niños entre lágrimas y griteríos. Te instalarás
en un campo de refugiados, que se diferencia de los campos de concentración
nazis, porque la muerte es más lenta que con el gas. Morirás de locura y
hambre y no asfixiado.
Vivirás arriba de varias familias en una habitación (con suerte), sitiado a
pocos metros por el muro desde donde te encañonan con tanquetas y fusiles, y
esperarás con ansias la llegada de algún valiente grupo de turistas
alternativos, que quiera "conocer tu realidad". Entonces te comprarán a 10
dólares algunos tejidos de la abuela, o alguna precaria artesanía que hizo
tu esposo en la cárcel condenado a 15 años por apedrear un carro de policías
judíos y podrás decidir qué hacer con esos 10 dólares. Lo más probable es
que los pases a la olla común, porque te dará mucho dolor ver a los hijos de
tu "vecino" con tanta hambre como los tuyos.
Así transcurrirán tus días. Lentamente. Muy lentamente. Siempre esperando
como que la pesadilla termine y un buen día te digan, acabó... puedes
regresar a tu casa. Pero eso no pasará. Hace 30, 40 años que tu casa ya no
existe. En su lugar, hay un país que instaló sobre tu cama, una preciosa
lechería de vacas genéticamente perfectas.
Y como no hay territorio donde construir, deberás seguir en el Ghetto
delimitado por otros, subsistiendo otros 40 años más hasta que mueras de
viejo, con la mejor de las suertes. Tus hijos acaso irán a la escuela, cada
vez más llenos de odio e impotencia, porque los escolta el muro, los
militares, los tanques que te acechan a cada paso. Hasta que un día ese
pequeño se convierta en hombre y entonces definitivamente no encuentre
respuesta para entender por qué no puede ir a ese lugar también sagrado para
él que es Jerusalén y que está solo a 10 minutos. Hasta que no encuentre
respuestas para entender por qué no puede ir a estudiar a una universidad
libremente, o casarse y formar una familia dignamente.
Entonces, ese muchacho que criaste en la miseria del Ghetto explotará de ira
e impotencia, y juntará un puñado de piedras que arrojará contra el muro que
lo somete a la más espantosa miseria. Ese muchacho entonces, será detenido y
torturado varios años acusado de terrorismo. La evidencia serán las piedras,
y la honda artesanal que fabricó a escondidas. Tú envejecerás esperando su
libertad y explicándoles a sus hermanos lo que sucede, intentado que ellos
no corran la misma suerte, mientras sobreviven ahogados en ese ghetto cada
vez más infernal. Y si el muchacho entonces sale, será solo para juntar
ahora un puñado de clavos y construir esos famosos cohetes que tanto
desesperan a los sionistas.
Los "kassam", tubos artesanales de metal rellenos de pólvora y clavos, que
tienen la fuerza suficiente para subir 8 metros, traspasar el muro y
explotar en una lluvia de clavos contra tus opresores y que irónicamente
ellos mismos rescatan para transformar en esculturas que adornan sus
hermosos jardines y que muestran como una evidencia de la violencia de que
son víctimas.
Vendrá entonces la primera represalia, un tanto desproporcionada, cinco
tanques aplastarán viejos autos palestinos, arrollarán niños que se entrenan
en la Intifada ("levantamiento") afinando la puntería con las históricas
piedras de Belén.
Mientras revuelves la olla común con escasos porotos y pepinos, escuchas el
griterío y la desesperación, como cuando los nazis entraban de golpe al
pueblo de mi padre en Brac buscando a los partisanos. Nuevamente el horror
te aplasta. Verás a morir a los tuyos, correrás entre el humo con los
cuerpos ensangrentados, y los refugiarás en el Ghetto, a la espera de
alguien de la Cruz Roja que cumpla la rutina humanitaria mientras José Levi,
desde la pantalla de la CNN, despacha con su espantoso sonsonete español
que: "ha empezado una nueva Intifada".
Si la frontera no se abre ni siquiera para la carne, o la leche, más difícil
es aun ingresar artefactos que te permitan igualar la violencia de
bombardeos aéreos o incursiones con tanques que reprimen los piedrazos o los
kassam de tus hijos.
Entonces llegará a poder de otro de tus hijos un poco de pólvora y tú se la
quitarás. En silencio, sentirás -como ellos en su ferviente adolescencia-
que los kassam con ese puñado de clavos, no igualan al poderío militar que
te reprime. No tienes trabajo, no tienes comida, no puedes moverte del
Ghetto, en tu mente solo existe la necesidad de hacer justicia, no puedes
pensar en nada más. No hay futuro.
Darás vueltas en el ghetto una y otra noche, como siempre hace 40 años. Los
bombardeos intensifican el bloqueo. No tienes agua, no tienes comida. Tus
hijos sobrevivientes están muriendo de hambre y tú estás enloqueciendo.
Pasarás muchas noches desvelada, hasta que aprenderás a construir un
explosivo casero con esa pólvora. No le dirás a nadie, pero después de 40
años de miseria y represión, estás agobiada. No hay salida y decides que no
te matarán de hambre lentamente y que tu muerte entonces no será en vano.
Construirás explosivos que esconderás en tu cuerpo. Lograrás pasar el check
point y lo harás estallar en el lugar más repleto de judíos que puedas
encontrar. Esa es será tu pequeña venganza.
Mientras los restos de tu cuerpo se mezclaron con la sangre de los judíos
también muertos, José Levi informará de un nuevo atentado suicida y horas
más tarde, anunciará la segunda represalia. Bombardeos aéreos han dado sobre
tu campo de refugiados. 290 muertos y 900 heridos en una nueva incursión de
uno de los países militarmente más poderosos del planeta, que somete a los
esqueléticos terroristas palestinos armados de piedras y cohetes kassam que
tras 40 años de miseria y destierro no encuentran solución a su existencia y
no se resignan a morir en uno de los ghettos del siglo XXI que reviven a los
del Tercer Reich. Este fue el titular cuando llegué a Palestina: "Abuelita
terrorista se suicida y mata a dos judíos". Tenía 50 nietos, versaba la
bajada de la crónica. 50 nietos que habrá criado en el Ghetto, en estas 4
décadas... dónde más. Después de estar 4 días en Belén, decodifiqué el
titular. De-construí el titular y entonces, comencé a sentir cómo era
posible enrollarse un montón de explosivos en el cuerpo. Sentí la angustia,
abrumadora, la desesperación.
Decidí salir de Belén, angustiada, amargada... aterrorizada, y con una de
las tristezas más profundas que he sentido en mi alma, simplemente porque
tienes la certeza absoluta de que no hay retorno.
Llegamos a Betjala, que tiene conexión directa con Belén, omitiendo el check
point. Entramos al mejor hotel de Betjala, un hermoso edificio de casi 12
pisos, hermosamente decorado, con un salón inmenso en la recepción, un gran
comedor, un hermoso bar. Más de 300 habitaciones. Todas vacías.
Pedimos una buena habitación. Estaban todas disponibles. Un gran ventanal.
Betjala como deshabitada, detenida en el tiempo. Y nosotros omitiendo un
rato el caudal de incomprensiones que teníamos en la cabeza y el corazón.
Estábamos escapando, al menos unos días. Teníamos hambre. Esa noche
podríamos comer bien. Entonces por teléfono pedimos a la recepción algo de
comida. Decidimos bajar al restorán. A las 9 de la noche, un restorán con
más de 100 mesas había sido abierto solo para nosotros. La mesa repleta de
las más exquisitas comidas árabes, sin exagerar. Todos los mesoneros a
nuestra disposición. Estaba siendo difícil huir de la miseria. La teníamos
escondida tras el lujo de ese hotel también detenido en el tiempo. Era
temporada alta, plena navidad y no habían llegado pasajeros. Comimos lento,
pensando en cómo hubieran querido algo de "very tipical food" en el campo de
refugiados que habíamos visitado horas antes. Una cerveza fue el postre y
nos instalamos en el hermoso salón contiguo.
Prendieron las luces para nosotros y entonces apareció un hombre alto,
canoso, amable. Saludó y se presentó como el dueño del hotel. Comenzó una
tonta conversación sobre clima. El no quería hablar del tema y nosotros
tampoco, pero nuestro inglés chapurreado, tan chileno, pronto lo hizo
sospechar sobre nuestra procedencia. Como muchos en Betjala, él también
tenía un familiar en Santiago. Entramos en confianza, y entonces preguntamos
y preguntamos: ¿Cómo sobrevivía? ¿Cómo mantenía ese hotel y para qué lo
hacía en medio de tanta desolación? La conversación cada vez era más triste.
Los escasos 200 dólares que podíamos dejar por nuestra estadía, ni siquiera
alcanzaban para pagar la electricidad de 1 día de funcionamiento del hotel.
¿Por qué no te vas a Chile?, le preguntamos. Uno de sus hermanos vive en
Santiago. Sus ojos se llenaron de lágrimas, como si ese tremendo hombre de
rasgos tan masculinos, fuera un pequeño nene muerto de susto. Como un
comandante derrotado en su trinchera, moribundo, pero impecable y de
corbata, él estaba dispuesto a morir ahí, en el precioso hotel que heredó de
su padre y que antaño estaba repleto de turistas, viviendo el esplendor de
la cultura árabe mezclada con el rito católico de la navidad.
No puedo hablar, dijo tartamudeando y se despidió de lejos antes de marchar.
A la mañana siguiente partimos rumbo a Jordania. No pudimos conseguir un
auto palestino que nos llevara a la frontera. No queríamos dejar ni 10
dólares más en manos de Israel. Pero fue imposible. Está prohibido y aunque
los "territorios palestinos" dan con Jordania, la frontera también es de
Israel…
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